Magazine Journal intime

La Table de chène

Par Eric Mccomber
Tu te souviens ? Tes chiens dans la cuisine. Nos pas qui craquent sur les parquets. Ton coin pour lire. Le mien. Nos bouquins qui traînent, partout. La soupe à l'âtre. La miche qui embaume. Les mômes qui virevoltent, puis se calment, puis s'en vont vivre et œuvrer. Nos chevelures doucement se parent de traits d'argent. Nous nous serrons encore. Ton épaule dénudée brille toujours sous la lune, à la vieille fontaine. Les Partagas envoient leurs jouissances bleutées vers les étoiles. Le rosé sue sous le platane et ton rire claque sur les rochers. L'onde frémit soudain de ce cours d'eau qui nous emporte comme une nef vers la nuit souriante, le crépuscule serein. Elle a bourgeonné, elle a fleuri, elle a fructifié. Notre petite pousse. Notre improbable source. Là où tu es, je t'espère complète.




© Éric McComber

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