Ma mère disait « Il faut aller en course mon garçon », j'attendais ce moment-là avec impatience. J'aimais passer d'un commerce à l'autre, la guerre me faisait zigzaguer pour remplir fidèlement la liste de commissions. Le pire était à venir. Des magasins dans lesquels je ne pourrais plus entrer. Des magasins portaient sur leurs façades cette étoile, la même que celle cousue au revers de ma veste. Les autres ne voulaient plus de moi. Je ne comprenais pas.
Aujourd'hui, je suis un vieux monsieur. Je vis dans un quartier où je revis les affres, la souffrance de mon écartement, de mon isolement, de ma stigmatisation.
Le ghetto a repoussé.
Une bienveillance religieuse m'invite à m'écarter, à m'isoler, à ne fréquenter que ceux de ma communauté.
Après la guerre, j'ai retrouvé ce que l'on m'avait volé de plus cher, la liberté d'aller où bon me semblait. Fondu, noyé dans la masse, voilà ce qui m'importait. Un être humain, point.
J'ai froid dans le dos quand je passe devant ces commerces, supermarchés, restaurants, ces écoles religieuses dont la façade affiche ce qui nous a horrifié. Je revois ma mère, la confusion de ces explications à mes questions sur l'interdiction de circuler et d'acheter librement. Comment aurait-elle pu donner le pourquoi de cette injustice ?
Je passe mon chemin. Je suis vieux.
Mais ...
Heureux d'avoir mon âge. Heureux d'avoir mis mes enfants dans des écoles publiques avec tous les autres. Heureux d'aller chez l'épicier du coin, à la pharmacie, à la boulangerie, au centre commercial.
Heureux de parler avec mes voisins, d'ignorer leur métier, leur vices, leur religions, leurs votes.
Heureux de n'être vu que comme le vieil homme dont on demande des nouvelles de sa santé quand on ne l'a pas vu depuis plusieurs jours.
Agathe
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble