j’étais enfermé depuis
deux semaines avec une
fille de 24 ans qui arrivait
de New York — à peu près
le temps qu’une poubelle se
mette à marcher toute seule, quand
une nuit mon ex de 34 ans
est arrivée et
m’a dit : «je veux voir
ma rivale.» texto, et elle
a ajouté : «oh,
mais c’est une petite chose charmante !»
mais je savais que ce qui allait suivre
ressemblerait davantage aux hurlements des
chats sauvages — bave aux lèvres et toutes
griffes dehors, animal blessé et gémissant,
sang et urine…
j’avais bu et j’étais en
caleçon. j’ai essayé de
les séparer et je suis tombé,
me déboîtant le genou. ensuite
elles ont poursuivi leur cinéma
dehors en transformant
la rue en champ de bataille.
des cars bourrés de flics
sont arrivés. un hélicoptère de la police
surveillait la scène depuis en haut.
j’étais dans la salle de bains
et je me tirais des grimaces dans le miroir.
ce n’est pas si souvent qu’à
55 ans de telles choses aussi
stupéfiantes vous arrivent,
c’est encore plus bonnard
que les émeutes de Watts.
celle qui avait 34 ans est rentrée
la première. elle s’était
pissé dessus et
sa robe était déchirée
et deux flics la suivaient
qui voulaient savoir
pourquoi on en était arrivés là.
j’enlevai mon caleçon
pour essayer de leur expliquer.
Charles Bukowski, Avec les damnés (Run With The Hunted, 1969~1993) ©Editions Grasset pour la traduction française.
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