DE LA MICHELINE
Avoir vue sur le monde d’une micheline n’est pas tout bonnement le discerner à distance, mais autrement. Par-delà les menus éléments d’un bosquet, d’un virage, d’un campanile se montrent à la fois la totalité du spectacle et le caractère flou de ses limites ; d’un logis proche de la voie nous bondit au visage une vie inconnue, telle une virtualité refoulée de la nôtre. Un vigneron qui sulfate des ceps, une femme en robe légère dépiautant, à petits coups de dépeçoir, un lièvre pattes arrière liées à une branche de tilleul, nous adressent leurs jeux de mains et leurs postures comme des appels ou des griefs sur le champ coagulés en traces immarcescibles dans notre souvenir, quelquefois connectés en dépêches complètes. De temps à autre, longeant un canal ou frôlant une croix de granit, je m’entrevois à l’extérieur moi-même, en ombre définitive incorporée au panorama.
François Laur
LE TRAIN
Le train s’en va. Il s’extrait, se libère de l’étau de la ville. Tel un souffle asthmatique échappant à sa propre oppression.
Peu à peu, il s’affranchit de sa gangue charbonneuse de béton, de quais et de pierre.
Il bouffe du rail, comme s’il avait tous les cinq cent diables à ses trousses. L’oppression a été sa rampe de lancement, son Cap Canaveral.
Il a soif. D’ouverture. D’espace. De mouvement pour le mouvement.
Il a faim. D’éloignement. De lignes. De ruée. De respiration élargie.
Il fonce. Entre fleuves de rails et de ballast rougeâtre et haut ciel pailleté de matinale lumière.
Entre deux infinis, l’un horizontal, l’autre vertical. Entre deux géométries sommaires, opposées, qui semblent se répondre.
On a l’impression qu’il oublie qu’il a une destination.
Son staccato qui fend l’air lui suffit : ivresse, amnésie brute.
Patricia Laranco
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble