Fille constipée, fille dominée

Ce billet est illustré par Sarah, dont vous pouvez retrouver les dessins sur le très très awesome blog Le Trait Quotidien !

« Je n’arrive pas à faire caca chez mon copain. J’ai peur qu’il entende, qu’il y ait des odeurs, ça me bloque. Des fois, je ne vais pas aux toilettes pendant des semaines… » (Témoignage recueilli dans mon entourage).

Avouez que ce phénomène est absolument fascinant, même s’il demeure très peu étudié (malgré un chouette article sur rue89).  Toutes ces filles qui, avec leur mec ou au bureau, préfèrent se retenir et risquer l’occlusion intestinale plutôt que d’aller à la selle. Ou qui usent de multiples stratagèmes pour lâcher leur crotte incognito : allumer la télé, la musique ou le robinet pour masquer le bruit, bourrer le fond de la cuvette avec des épaisseurs de PQ …

Maïa Mazaurette, de Sexactu.com (Maïa si un jour tu lis ces lignes sache que je suis méga fan de ton blog, veux tu m’épouser ?), constatait d’ailleurs que ce complexe donnait désormais lieu à un juteux business avec l’apparition de produits tels que YouGoGirls, qui pour à peine 2,50 $ les trois sachets offre désormais la possibilité aux femmes de faire caca sans bruit, sans odeurs et sans bactéries.

« Les filles, ça ne fait pas caca ». Et quand ça pète, ça fait des paillettes ? Voilà un mythe, une légende urbaine, qu’une moitié de l’humanité tente de faire gober à l’autre depuis des décennies. Le pire du pire c’est que visiblement il existe des mecs pour y croire aveuglément et au tout premier degré, comme je l’ai découvert avec effarement sur une demi-douzaine de forums en ligne (je recommande tout particulièrement celui-ci et bien sûr celui de doctissimo, toujours culte – on y lit même des filles venir déclarer, la main sur le cœur, qu’elles ne font pas caca). Ce serait du gros LOL en barres si ce n’était pas vaguement obscurantisto-inquiétant sur les bords quand même. Seigneur, où va le monde.

Mesdemoiselles, mesdames, pour être féminines, soyez douces, délicates… et constipées. Voilà bien la preuve que l’assignation sociale à une sacro-sainte féminité de papier mâché est à peu près aussi naturelle que les seins d’Ophélie Winter.