La pro du mégot

Elle traîne ses godillots,
Une vieille clope éteinte
Pend au coin de sa bouche
On la voit de bon matin
Errante et pensive, louche
Un chat lui fait le gros dos 
De ses limpides yeux de lynx
Elle scrute les caniveaux
Elle cherche inlassablement
Pour nourrir son triste larynx 
Des bouts de restes, des mégots
Qu’elle collecte précieusement
Elle remplit sa besace à tabac
   Arpente les ruelles et chante même.

   A coups de persévérance acharnée,
   De kilomètres filant ses bas
   Elle trouve l’astuce, la mine de rêve
   La fortune est dans les cendriers !
   Elle s’en vient faire ses emplettes
   Dans les urnes des grandes surfaces
   C’est là qu’est la richesse, que l’on jette
   Et elle trouve des demi-cigarettes
   De quoi combler ce manque qui agace
   Mais elle n’est pas folle la guêpe !
   Elle ne va pas porter à ses lèvres
   Un filtre déjà mâchouillé et malsain
   Elle a plus d’un tour dans son sac
   Et notamment des feuilles sèches
   Elle s’assied et dépiaute son butin
   S’en roule de belles, fait son micmac.