Bourgeon-dynamite

Les notes concentrées en puissance de l'acide. Plus rien ne peut se dissoudre dans le verre si ce n'est du sel explosif, de celui qui vous amène à l'inconscience pure, le savoir de la fin et des rapprochements universaux. Les tables sont maintenant toutes bancales et il n'y a plus rien à faire. L'on pourra s'évanouir sous le plaisir qui attend la neige de septembre.
Le ciel se fait sec, presque glacial. Les métamorphoses reprennent sans besoin de soleil. Les cigarettes ont un autre goût et ce n'est certainement pas l'automne qui s'installe. L'on ne demande que des émotions capables de nous faire fuir. Se barrer d'ici à la vitesse de l'éclair en étant incapable de se retourner. Il y aura là-bas les sursauts de l'angoisse, de celle qui comble votre attente du sommeil alors que toutes les lumières alentours sont éteintes, que les fenêtres sont plombées. L'on empêche les violeurs d'approcher vos petites filles. soyez en heureux, ce sera votre dernière chance.
Le triomphe des cartes ne sied bien que dans le cendrier que l'on n'a pas vidé depuis quelques jours. Elles sont toutes froissées, cornées et se ratatinent sur elles-mêmes en attendant leur dernier tours, une gorgée de whisky crachée d'un trait. Avant d'y mettre le feu, le feu, le feu, la myriade de possibles qui apparaît sur le tableau refourgué aux ordures, les objets encombrants de l'incertitude qui vous étouffe la nuit.
A nouveau, je suis une épilepsie congénitale.