H.M.S Sisyphe (Level I)

La triangulation bermudale est un peu short captain'

Sous la ligne -claire forcément- de flottaison, juste à la verticale des mille sabords du troisième pont, les moules, crochées à la coque, se désensablent les esgourdes à l'écoute des vibrations conversatoires de l'équipage, fredonnées par la structure craquante de bois, d'acier et de carton du navire.

~ Écoutilles fermées, Deathblow & Wolverine en mode ballasts, prêt à la vidange, bouclard paré aux manœuvres de plongée hivernale.

Le sourcil ébouriffé du quartier-maître Stanley plombe l'interrogation, après tout, si l'aspirant Scrat visualise le contre-torpilleur AAA en sous-marin, façon moonboots, où est-ce U-boat -le vieux moyen mnémotechnique "Dimitri et Lovecraft sont au ski..." ne fonctionne décidément pas- rien de dramatique sous le soleil de novembre. Puis, surtout, ne jamais contrarier un homme collectionnant les photos des cadavres décomposés des pires favelas de Rio. Particulièrement quand il a son sourire de Punisher sous acid. La dernière cliente ayant tenté ce combo s'est chopé un scooter en pleine poire, rien à dire, la fausse couche fut superbe.

~ Excellent. Cap sur la fin d'année engagé. Où reste le commandant Smyrn ?

D'une chiquenaude experte, l'aspirant engloutit sa septième chocolatine du matin. Contemple le lieutenant Stardust, poursuivie dans les rayons par un genre de phoque à parka difforme, répétant en boucle "vous gnavez du gore ? gn'avez quoi comme Bd très gore, moi gn'aime le gore, gn'est gore ça ?" -l'ouvrage en question essayant d'échapper à ses mains suintantes, poisson manga souhaitant de toutes ses petites écailles en papiers atterrir plutôt sur les étagères d'une lolita sakura- avec un air sadique.

~ Calfeutré dans la canonnière, il croise vers l'archipel de Dante. Semblerait que le commandant Bullut ait foutu le bronx dans les cartes. Juste avant de se barrer en bordée à Singapour. De ce que j'ai capté, y'a le choix entre utiliser le relevé des courants du lac Léman pour faire le point dans la mer des Sargasses ou naviguer à vue.

Le sourire de Stanley ressemble à un encalminement d'ouragan. Un mélange entre Garulfo découvrant le monde et un Eusébe pensif.

~ La routine. Si on m'cherche, j'suis à fond d'cale, va y'avoir besoin d'poudre pour s'refaire en abordages. Si on m'trouve, j'veux bien un rhum 'vec mon thé.

Les moules se rendorment dans le gaufrier, bercées par le clapotis de l'océan sans surface des bulles effervescentes. A l'horizon se profile le fuselage du trimoteur Fokker F-Vll de l'amiral Benbow, cargaison de contrebande en parachutage annoncé, va y avoir du sport, Stan' reste tranquille, les coups de tabac ça se fume à la Popeye, juste des histoires supplémentaires pour emboucaner les infirmieres de la maison de retraite des vieux libraires décatis.