LE CIEL, UNE SANGUINE.
Il voyait une bougie
sur une hune sertie
dans le haut vert noir des pattes
d'un échassier mutilé
lors d'une tempête au grand -
livre closant le retour
de cet échappé d'une île
que muet et non rêveur
de cascatelles sybilles
le cartographe ignorait
une agonie de printemps
les ailes entre le jour
et la nuit presque ivoirines
des pattes roides de plomb
fondu parmi les écailles
de suif et leurs pirouettes
attachées à la sous-tasse
Il la voyait comme mains
vides en train de tenter
la flamme et avec les ongles
de proue de l'ouvrir au ciel
les points cardinaux étaient
tour à tour soudainement
mis en feu et se levait
leur horizon en mesure
sans que le quatre - huit
fût tel un sauve-qui-peut
frôlé d'un sauterolle
seule qui s'était figée
contre un obstacle de cendres
Ses yeux eurent attirance
pourtant à prendre impression
aux nuages pousse - enfance
dont le demi - sommeil rien
n'embellissait ni le nom
là où la lune surveille
sur une sanguine infinie
une sanguine demain
déserte de plus en plus...
Jeanpyer POËLS.
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