Touche pas à mon pot

Deux ans c'est le bon âge. Le moment où le petit d'homme communique avec le monde extérieur, y compris avec ses parents, par un langage évolué, qui ne tardera malheureusement pas à se muer en borborygmes et SMS avec les années. Les surprises sont d'autant plus grandes que les premières phrases se conjuguent aux débuts de la propreté (si on peut considérer que faire ses besoins dans un pot réutilisable, susceptible de se renverser et d'être transporté aux quatre coins d'un appartement est plus propre que de les faire dans une couche bien arrimée au derrière, fermée par des adhésifs et jetable après usage).
Ainsi, hier, alors que nous profitions de l'idéal parc de Merl, qui propose à la fois des toboggans, des tourniquets, des balançoires, un bac à sable, un (faux) crocodile tournant, des (vrais) canards, un plan d'eau et un café bien équipé en tartes aux pommes, crêpes, vin chaud, bière fraîche, jeux pour enfants, magazines pour adultes, chiens gentils, mémés souriantes, chaises hautes et toilettes d'une propreté relativement acceptable, nous avons eu droit à l'échange suivant :
"- Alors, Hélène, tu es allée faire pipi dans le café ?
- Non Papa, pas dans le café. Et pas dans la grenadine. Dans les toilettes."