Demain...

Demain s'ouvre,

s'inaugure en l'aube

craintive

à la palpitation mouillée, d'un bleu obscur.

Demain s'ouvre,

dans le gosier des pigeons

réservoir d'avenir dont on ne sait

rien

Le matin s'esquisse : une tigelle hésitante...

Combien de surprises dans ce qui nous attend ?

L'aube se dégrossit lentement, peu à peu

telle une expectative immensément tendue

Le corbeau vogue sur des filaments de vent

très haut très loin son cri fuse :

qu'annonce-t-il ?

Patricia Laranco.