Poeme de Songes : Chez lui les hommes ne pleurent pas

Le bohémien est ce soir accablé;
Son sang est glacé.
Sa force l'abandonne,
dans sa tête les mots entre eux se carambolent.
Il a égaré son tempo;
Ne se souvient plus de ses accords de flamenco.
Il est triste à mourir,
s'en veut de tant souffrir.
Chez lui les hommes ne pleurent pas!
Comment faire alors pour se soulager?
Apprendre à pleurer?
Il a pourtant tant essayé...
En vain ses yeux sont arides,
cerner de fatigue et creusé de rides.
Ses larmes ne coulent pas,
pourtant sa peine est bien là.
Il se sent impuissant.
Il fait parti ce soir du néant!
Son encre est rouge,
plus rien en lui ne bouge.
Son coeur est ce soir brisé,
il est de son grand amour déshérité.
Le modeste tailleur de mots,
se noie dans tous ses maux.
Le galopin saltimbanque,
est de sa reine en manque.
La jalousie la trompé;
sa reine est d'elle envouté.
Que puis-je y faire?
Attendre souffrir et me taire.
Me justifier ne sert à rien;
Je suis un bohémien !