moi

les femmes ne savent rien de l’amour
me dit-elle,
vous, vous n’en ignorez rien
alors que les femmes ne veulent que
vous sucer le sang.
je le sais car je suis une
femme.

hahaha, ai-je rigolé.

aussi ne vous tracassez pas pour votre rupture
avec Susan
car elle doit être en train de sucer
le sang d’un autre.

nous avons bavardé comme ça un long moment
puis je lui ai dit au revoir
et je suis entré dans les chiottes où
j’ai lâché un étron biéreux
en pensant fortement que, eh oui,
j’étais toujours vivant
puisque j’avais le pouvoir d’expulser
de mon corps des déchets
et des poèmes
et qu’aussi longtemps que ça durerait
je supporterais
la trahison
la solitude
les ongles incarnés
les applaudissements
et les articles économiques
dans les pages financières.

du coup
je me suis
relevé
torché
lavé les mains
puis j’ai pensé :
c’est vrai
je sais ce qu’est l’amour.

j’ai remonté mon caleçon et je me suis dirigé
vers la chambre.

Charles Bukowski, L’amour est un chien de l’enfer, 1977, Editions Grasset, Trad. G.Guéguan.

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