Poeme.

J’en appelle à la glèbe, à la glaise et au vent,

aux gerçures d’écorce, d’écaille ou de roc

à la mémoire

qui suffoque le présent

de tout ce qu’elle a de fragile et d’irréel

à ce qui n’existe pas mais s’en vient forcer

les portes de ce qui n’existe qu’à demi,

j’en appelle aux demi-teintes exacerbées,

aux mots

qui veulent capturer le souvenir

d’une langue implicite et plus morte que née

pareille aux chaos gras, odorants de l’humus,

j’en appelle à l’insularité

de ma peau

aérienne, à mes paumes aux fourmillements verts

en coupe autour de pétales et de cristaux

arrachés à l’indécision

des sels obscurs

Patricia Laranco