Je pourrais m'en foutre mais j'ai encore l'espoir comme un clou rouillé qu'on garde au fond de la poche. J'ai mal mal mal comme un chien sans maître sans os. Qu'est-ce que je pourrai attendre? Même pas sauter simplement se laisser souple par-delà la rembarre. Même pas de vie à regarder défiler dans mes yeux, j'ai pas d'options d'échec et j'ai envie, -me tordre dans ta bouche- je veux (me planter dans le coma-décor), j'ai besoin [enfin quoi juste autre chose qu'ici maintenant moi rien] de m'avaler un verre une bouteille, le whisky sec et la boîte de codéine. Je devrai pouvoir m'en foutre pourquoi il y aurait un déclic, pourquoi ça changerait. Va chier, je sais plus écrire plus aimer plus embrasser plus respirer plus rien plus rien à perdre, à apprendre. Peut-être ça à envisager?
J'en sais rien. Merde.
Je rends l'antenne.