6 décembre Fiction alexandrine J'ai un matelas à ressorts, quoi de plus banal. Sauf que le mien m'éjecte sitôt couché vers mon infernale machine à vomir des textes. Suffit d'un mot suffit d'une phrase. Et là mon matelas trouve que ça manque de fiction. Bon. Duel On est au dix-septième siècle ou peu après Quelque chose qu'on aime se joue près des cyprès Deux bretteurs en épée se font face et le gant En a là décidé et seul le gagnant Quittera la vie sauve ce terre-plein sauvage Où luttent tels des fauves des nobles en force d'âge Pour un verbe de trop ou une femme aimée Aucun n'ira au trot demander la pitié La fierté imbécile en a tué plus d'un Qui d'un geste de cil ou d'un geste de main Dressé sur ses ergots dégainant son armée Provoque tout de go l'autre tout emplumé Et ils vont se pourfendre dans le champ aux cyprès Aucun de ces pieds tendres n'avait vu d'aussi près La camarde qui guette le moindre de leur faux pas La fine lame en fouette l'un des deux au trépas Je damnerais ma mère pour jouer avec les mots Que j'aille donc en enfer source de tous les maux… Paraît qu'on s'y amuse comme fous libérés J'y taquin'rais ma muse sur la tête un béret Et tant pis si le sens est parfois des plus minces Tout le monde je pense ne peut s'app'ler Brassens A suivre... demain !
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