19 janvier Il est des jours bien nés… Tout à coup je bloque, le blanc Bonux, plus rien à écrire. Peut-être n'y a-t-il pas grand-chose d'autre à dire sur la question. Peut-être que, et c'est horrible, tout a été dit sur tout, mille fois, et que le métier d'écrivain est desséché, oued creux sans une goutte d'eau sous le soleil du Sahel. Les peintres figuratifs ont dû ressentir cela en voyant arriver les photographes. Mais je continue à penser que la pensée est unique, en cela que chacun a sa propre idée sur les choses, et qu'elle est intéressante et mérite d'être développée. Aussi mes fulgurances se remettent à foudroyer et ma tronche cocotte-minute a le sifflet qui tourne à pleine vapeur. A nouveau. Et tant pis si ce que j'écris n'a pas grand sens apparent ça sonne bien dans les parois de ma boîte crânienne et mes doigts se réjouissent sur le clavier et la page descend et saute sur la voisine et je suis heureux. Enfin. Il est des jours bien nés… A suivre... demain !
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