23 février Musées Poussière qui se dépose sur des objets morts, visage blafard de sang bleu à casquette qui surveille le tromblon, qui le premier a ouvert le feu sur les indiens, tableaux déteints de noblesse à fraise figée dans leur chair de saindoux, ancêtre de la charrue vieille scie rouillée, le musée pue la camarde à pleins naseaux. Je n'ose pas poser le pied sans les patins sur la marqueterie usée par la cire, une mouche pète et c'est l'émeute, le silence est parfois rayé par les cris d'un bébé affolé par l'absence pathologique de vie et par le doux babil de la mère qui clôt à coups de tétine le bec du nourrisson. Le livre d'or calligraphié par les adeptes des objets inanimés (avez-vous donc une âme ?) qui s'extasient à mots raffinés sur ce cimetière du passé, les seules remarques intéressantes sont grafittés par des cancres qui se sont fait chier une heure durant à mater une collection de zinc entonnoirs à gaver les oies du XVIème. D'un élan libérateur ils ont griffé la feuille jaunie par le manque de lumière : Nike ta rem !
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