DEB | Car c'est pas fini

Car c'est pas fini. Le revoilà le Taiclet. Même que j'y pige plus que dalle. Pardonnez, ici je fais dans le questionnement intime. C'était pas prévu. Faut que je sois là-dessus pour me poser des questions. Cinquante ans que c'est là, dans les limbes, à intéresser personne. Rien que des morts aussi. Bref, je vais pas insister. Je vois pas pourquoi je leur trouverais de l'intérêt maintenant. Parce que je vais y aller, moi aussi dans la nuée ! dans le grand bleu de l'éternité ! Que j'en approche comme jamais ! Rien à foutre. Les connaissais pas ces gens-là. Ont copulé, se sont reproduits, la belle affaire ! M'ont même pas aidé à vivre. M'ont rien donné que des gènes par procuration. Du hasard. C'est pas maintenant que je vais me la jouer famille. Ça me dégoûterait plutôt ces histoires de sperme en loucedé des fois et d'accueillance dans les trompes. Du cirque ce machin. Rien à foutre d'eux. De la reproduction. De l'animal. De l'égoïsme pur, de la peur d'être rien dans l'éternité. De la frilosité. Sont bien avancés maintenant dans leur silence. Tout ça pour ça. Et nous ça viendra tout pareil. À la benne. Quelle rigolade. Et dire qu'on y a cru. Qu'on y croit encore des fois. Indécrottables qu'on est. À se dire que forcément il y en aura un pour décrocher la timbale de l'éternité, un jour. À force de gratter les cases, de miser. On mise, on mise, qu'il disait l'autre. Alors autant s'en battre les couilles. À un moment sont plus justes bonnes qu'à ça. Quand y a plus l'envolée y a plus que ça : les couilles à se cogner l'une à l'autre. Roulette dérisoire. Et l'embouchure déserte pour les autres. Ces histoires qu'on se raconte ! Et qu'on raconte. Rochefort | 7