Magazine Journal intime

Brève de plumardDimmer and Dimmer

Par Eric Mccomber
— Devinette.
— Okay.
— Y a quoi…
— Chais pas.
— J'ai pas fini.
— Vas-y.
— Y a quoi au bout du tunnel ?
— De la lumière ?
— Non.
— C'est nul ta devinette.
— Au bout du tunnel, y a un rouleau.
— Un rouleau ?
— Si. Y a quoi au bout du rouleau ?
— Hein ?
— Un mec.
— Quoi ?
— Y a un mec, au bout du rouleau.
— Calembour, attends, je comprends… Au goût du goulot… Non… Au roux du bouleau… J'entrave rien de ce que tu jactes.
— Au bout du rouleau, un mec. Quoi.
— Ça se déroule mal ton truc.
 — Non, son truc.
— À qui ?
— Mais au mec. Le mec dans le tunnel.
— C'est qui ?
— …
— Allez, dis-le, c'est qui ?
— Le maire du village.
— Allons, sans déconner… Dans un tunnel ?
— Si. Avec un rouleau.
— Mais… 
— Et un paon apprivoisé.
— Un pain ?
— Un paon.
— C'est ce que je dis. Un pain. Un pain apprivoisié.
— Zé.
— Quoi ?
— UN PAON.
— Te fâche pas.
— Cot-cot-cot. Un paon.
— Un pouuule.
— T'as froid ?
— Moui, mais quel rapport ?
— Moustaki est mort.
— Moustakoi ?
— Moustaki. Le chanteur.
— Ah, le mec des Rita Moustaki ?
— T'as l'âge, au moins, pour être dans mon lit ?
— Chus plus vielle que ton chat.
— C'est décha cha de pris.
— Justement, ta chatte, a des moustaches.
— Et alors ?
— Elle est Moustachie.
— C'est terrible, comme jus de mot. Ça fait mal.
— Boah, t'en fais bien, toi.
— J'en ai entendu des bien pires, c'était au fond d'un navire en Allemagne.
— Ah oui ? Où ça ?
— Dans une cale à Hambourg.

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