De l’art de plaire

Je suis amoureuse de toi, bourgeon ridicule,

Promesse d'une beauté odorante, séduisante.

Faiblesse incarnée par tant de préciosité.

Mais qu'est-ce qu'une épine à l'échelle du puceron ?

Une montagne de plus, un tremplin vers la lune !

Tu ne piques que ceux qui t'aiment, ô ma rose.

Tu ne blesses que ceux qui te volent, ceux qui osent.

Je suis amoureuse de toi, princesse des dunes.

Toi et tes défenses contre les astres et les fous.

Toi et tes bourgeons ridicules, cathédrales en devenir.

Les architectes bâtissent des rosaces aux mille lumières,

Les religieux prient des centaines de rosaires,

Et toi, tu es amoureuse de la lune et des ses poussières.