Recroquevillée sur un fauteuil aux échardes provocatrices, je gratte le coin des pages de mon livre à m'en corner la peau. Assis sur une chaise funambule, il gratte ses cordes, cordes qu'on se passe mélodiquement autour du cou.
Des coups à ne plus s'éprendre.Muette, je n'ose plus émettre un son, de peur de désaccorder le blues de notre dernière journée.
Y a-t-il une forme de poésie dans le chaos gelé? Est-ce cela qu'on appelle harmonie du silence? Moi, ça me cisaille le dos et les sueurs froides ne cautérisent rien. Elles enflamment.
Volcan de larmes sur scarification fraîche.
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble