Magazine Journal intime

Strates

Par Lephauste

Combien y a-t-il donc, depuis l'abandon de la lutte des classes au profit de la formation accèlérée de communautés selon moi tout à fait artificielles, de strates dans,  par exemple,  la population de ce  pays  ? De combien de couches de pâte plus ou moins cuites est fait le mille-feuille d'où la crème dégouline sous nos regards ébahis par médias interposés (Embeded dit-on en anglais de prétorien) ? Pour ma part je fréquente une élite. Cette élite qui chaque matin, vindicative à l'égard de ses semblables, se lève et va à grand renfort d'échappement gras gagné de quoi avoir quelques illusions sur le "ça va s'arranger, ferme ta gueule, ça va s'arranger !".

Nous nous retrouvons ainsi, en bonne compagnie avec des envies de meurtre, encore un peu tempérée par cet humour qui est le propre de l'homme qui sent bon le déodorant; Cet humour qui nous fait trouver le nain pas à la hauteur, la chanteuse jolie mais un peu barbie, le ministre ridicule et un peu flou sur la photo des tabloïds, le patron et son adjoint chiant à garer toujours leurs 4x4 sur le toit de nos guimbardes rafistolées... Mais tu vas voir ! Je vais leur dire moi que ... Et pour finir tous ces grands de leur monde cons comme des manches à balai ... Ah si j'étais à leur place ! Tu verrais comme j'y ferai tourner le business ... Tas d'incompétents, non mais !

Et pendant ce temps là que nous exerçons notre esprit critique sur la couleur des yeux de la présentatrice du 20 heures et à propos en les singeant des répliques du "Guignol's band" de Canal plus... Ah putain ce qu'ils lui mettent au Nicolas ! Et pendant ce temps là que nous vivons dans un éternel interlude, la fusée décolle, franchit l'azur, nous filmons, c'est beau ! Oh ! vois tu comme c'est beau ! et quand l'engin fabuleux se perd dans la stratosphère de notre entendement et que nous emmenons les petits au Mac do "TM", les étages un à un se séparent. D'abord ce sont les réservoirs qui partent en quenouille, ça hurle à l'intérieur mais nous n'entendons rien, les paumes collées aux esgourdes, puis vient le tour des classes moyennes 


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