Journapalm 1175

Ses mains hérissées de grosses veines bleues agrippent le cahier avec une énergie dont ce corps abîmé par les grosses mers de l’existence semble incapable. Puisant dans un stock de tempérament plus important que ce que les regards désobligeants sont prêts à lui accorder. On ne fait lui fait plus crédit de rien depuis longtemps, même de caractère… Et pourtant l’homme serre fort le cahier où sont éparpillés les mots que sa bouche catatonique ne peut plus dire. Ils ne sont pas écrits pour ces sauvages décérébrés qui l’acculent, jeunesse impalpable qui s’y brûlerait la rétine.