Journapalm 1194

Elle pensait que la foudre ne tombe jamais au même endroit. Alors elle a choisi un arbre qui fut jadis de haute futaie mais qui n’était maintenant qu’un orme scalpé au cœur démembré et à moitié carbonisé. Elle a pénétré à l’intérieur de son foyer encore chaud de la foudre tombée et là, dans son antre brune et palpitante, mettant la main sur un arc-en-ciel dirigé vers les cieux gonflés de pluie, elle s’est retrouvée propulsée dans un monde nouveau où les moineaux avaient la taille de condors et où le mot orage n’existait plus.