Journapalm 1416

Lapin glapissant, souricières aux orifices remplis d’une fumée rose, tu as trop lu Lewis Carroll à une époque où on ne lui reprochait pas son attitude déplacée avec les petites filles. Ensuite tu lisais James Joyce en écoutant les Pogues et en t’enivrant de mauvaise bière les samedi d’ennui entre le port et les docks, buvant pour oublier le bruit de la misère tout autour de toi. Tu voudrais croire aux fantômes et aux esprits dans l’espoir de retrouver tes morts mais les tables ne tournent pas quand on carbure au Vichy fraise.