Couché sur la table, son imposant corps de souffleur de corne de brume gît inconscient, son estomac blanc et gonflé montant et descendant au rythme de sa respiration. Ses lèvres brillantes de graisse de poulet tremblent en cadence et son ronflement dessine un motif en boucle. Peut-être l’homme rêve-t-il de danseuse en tutu, aérienne et gracieuse qui exécute des pointes dans un nuage éphémère où des archanges jouent de la flute à bec.