Longtemps ce livre lui servit à caler sa fenêtre en position ouverte lorsqu’il peinait à s’endormir dans la fournaise d’un été qui s’éternisait. Et puis l’automne vint sans prendre de gants, les nuits fraîchirent et il laissa la fenêtre fermée. Ne sachant plus quoi faire de ce livre épais, il se mit à le lire. Il avait quarante ans, il eut la sensation de vivre une seconde naissance là, dans la chaleur d’un appartement où il attendait l’hiver et ce qui viendrait ensuite.