Au contact de la moquette sale, le dos du livre produisit un son étouffé avant de se coucher dans un soupir. Endormi, Paul se mit à rêver d’une barque au moteur poussif remontant le cours du Rhin. Une cheminée rouillée crachait des nuages de fumée noire. Debout à la barre, un capitaine dodu hurlait à qui voulait l’entendre qu’il fallait virer à tribord. Du linge blanc séchait sur un étendage. Le bateau était amarré au pied d’une falaise. Au-dessus, immense, noir et luisant, un monolithe strié de fissures aux craquements menaçants. La roche était humide et grasse. Il s’y agrippait de toutes ses forces, cherchant dans le noir une prise, une aspérité, une saillie assez grande pour accueillir ses pieds. Il leva les yeux. Il y était presque, presque. Sa main gauche s’élança vers ce qu’il prit pour une main secourable mais ses doigts se refermèrent sur rien. Son bras retomba, suivi par ses jambes, son tronc, et le reste de son corps qui plongea dans le vide.
Il eut juste le temps de se retourner.
Le visage pris dans un voile translucide, Soeur Hildegard le regardait tomber.