Journapalm 2063

Au bout de la jetée, derrière les usines, deux cheminées pareilles à des tarins d’ivrognes, le môle s’avance, sûr de sa force, impertinent. Tu t’es tartiné l’intérieur de féculents et de viande hachée, un caravansérail de goûts et de saveurs en guise de bouquet final digestif.
C’est un clair de lune mais tu n’entends aucune note de Debussy, juste le ressac de la mer qui accompagne l’odeur d’iode et le vent frais qui souffle du large. Ailleurs, un jour, tu sautas dans l’eau en riant et tu t’en souviens encore très bien.