Otages fatigués, prisonniers sans matricule, ligotés dans des songes improbables, vers l'ombre où filent les lumières depuis la nuit des temps, vers le silence dont toutes les voix n'ont jamais porté qu'un bref écho. Il en faut, des livres, pour réussir à essuyer la moindre larme. Il en faudra encore beaucoup, de l'amour, pour ralentir le train fou de notre déroute - où la vie de chacun nous condamne à n'avoir que la nôtre.
Otages fatigués, prisonniers sans matricule, ligotés dans des songes improbables, vers l'ombre où filent les lumières depuis la nuit des temps, vers le silence dont toutes les voix n'ont jamais porté qu'un bref écho. Il en faut, des livres, pour réussir à essuyer la moindre larme. Il en faudra encore beaucoup, de l'amour, pour ralentir le train fou de notre déroute - où la vie de chacun nous condamne à n'avoir que la nôtre.