Des conquistadors veulent me voir. Je les attends
au beau milieu de la jungle, luxure riante,
brillance sans teint qui s'éloigne en vaine fuite.
Dans mes bras tendus le prisme de mes terreurs
est une verge. Etre à l'étroit du très moite,
puis, tels les yeux percés écoulant leur or
en douce, répandre ce fumier comme du miel
sur la grande plaie du ciel. La trouée entre les
arbres est un puits de marbre. J'en contemple l'éclat
des mains, tente d'en tâter la totalité --
la lécher et du haut de sa lascivité
elle me parlera comme l'on parle à un chien.