Si on me disait : Tu ressembles à
Bogart, est-ce qu'un peu de célébrité
descendrait sur moi comme le Saint Esprit ? Mais je ne ressemble
pas à Bogart. A personne de célèbre d'ailleurs.
Des voiliers à l'ancre
ballottent le long des jetées mobiles. Les jours où il
fait chaud, des hommes en short ou en maillot de bain s'activent
sur les ponts, bricolent, révisent. Peu sortent du port. On
n'a pas le temps, quelque chose ne s'y prête pas.
Des milans tournent dans le ciel.
Quelqu'un les nourrit quotidiennement, à heure fixe, dans un
coin près de la plage, le soir.
Trois jeunes Japonaises désignent
du doigt ces rapaces qui planent. Elles se baladent à petits
pas pressés. L'une a de très jolies jambes. De quoi
parlent-elles en souriant ainsi ?
Elle croisent des toxicomanes installés
en face de l'eau. Passent des familles et des célibataires
en rollers. Puis quelques lycéennes, qui sont venues dépenser
leur dose de romantisme dans le soir qui tombe sur le lac.
Il ressemble à un acteur célèbre qui se prête à une pub pour du