Je ne résiste pas à l'appel: «poilade garantie».
À ceux et celles qui se demandent (en se trémoussant sur leur chaise d'ordi) si je suis une habituée des harlequins, hélas, je devrai vous avouer que non. À part les romans de la collection Passion de Janet Evanovich et deux (ou trois) Nicholas Spark (il compte Spark?), je ne me suis jamais adonné à ce penchant pour le cuir et la fesse rebondie. (Non, Morelli ne compte pas pour la fesse rebondie. Ni Ranger, pour le cuir.)
Mais mesdames (et messieurs?), c'est l'occasion rêvée d'y remédier (et en bonne compagnie, n'est-ce pas?). Je placerai la barre haute à la guimauve et aux répliques froufroutantes. Promis.
Ah! (Main sur le front.)
(Bon. Maintenant, que mon coming out est fait en famille, encore faut-il franchir le pas et en emprunter à la bibliothèque. Ou en acheter au supermarché? Je sens que je vais me marrer.)