Je suis une balle de tennis. A chaque coup de revers, je suis au 7ème ciel. Mais le voyage entre les 2 adversaires est d'une douleur atroce. Je vois les traits des joueurs se crisper sous l'effort. Lui, suffoque, ronge son frein, trépigne. Elle, lutte, se débat, le regard vite, court à l'instinct, essoufflée. Je me laisse porter par le coup des émotions et des désirs. A chaque choc, j'explose de bonheur, et lorsque je passe au-dessus du filet, je tremble d'être pris dedans. De tomber. De devoir arrêter ma course. Prisonnier d'un côté de terrain, derrière les mailles du filet comme les barreaux d'une prison, il me faudra alors repartir au creux des mains du gagnant. Quoi ? M'entends-je rêver, moi, pauvre balle usée, qu'elle m'arrêterait en plein échange dans sa main, se dirigerait vers le filet et serrant la main de son homologue, la lui prendrait, moi lové entre leurs paumes ?...
Balle de match.