Elle Se cache la dernière -
Est la première, à se lever -
A peine si sa Nuit la récompense
D’avoir Clos Ses paupières -
Elle accomplit Sa Pourpre Besogne -
Et Se retire
Dans les bas Appartements du Gazon -
Aussi Louablement que Nous.
Imiter Sa vie serait
Aussi impossible
Que fabriquer avec Nos Menthes imparfaites
Le Sirop – de l’Abeille -
(Emily Dickinson)