Les voyez-vous
Tous ces ronds-points
Surgissent soudain
De nos campagnes
Prés et montagnes
Tout ça pour nous.
Ils sont beaux, soit !
Mais nos ronds-points
Poussent un par un
Sur toutes nos routes
C’est la déroute
Des lignes droites.
Est-il trop tard
Ce macadam
Qui nous condamne…
Et au suivant !
Tourne le volant
Redresse le char.
De rond-poin-ite ?
Pas outre-mer
Immenses terres
Aux routes droites
Les volants moites
Désoeuvrés, grippent.
Chez nos cousins,
Les grands espaces
N’y donnent pas place.
Villes quadrillées
Droites trouées :
Point de rond-points.
* En France