"Canevas des jours exempts de vertus génératrices et dont, nulle part, il ne sera fait mention. La mort dispose de ses marges. Tu assembles. Tu couds. A l'aiguille, la broderie parle d'une autre vie, de toute une flore insoupçonnée. Planté, le feu a germé, s'est épanoui. Dans la boue de la nuit, la graine luit ; mais la corolle ne porte-t-elle pas, à la cime, miraculeusement témoignage de l'éclatement des racines que nous mettons un temps à entrevoir ? La blessure a, pour amie d'enfance, la rose. L'ailleurs est encore notre terre." J'offre ce passage d'Edmond Jabès dans ELYA à Claire Seriès.