C'est joli ces instants qui nous font garder en nous de la nostalgie de bonheur. Et puis, aux contours, on se demande si tout cela a un sens. Parfois, on se dit que les fissures de l'existence nous donnent plus de vie. Comme une ride. Une ride qui rappelle que l'on a une histoire, une profondeur, une âme.
Il y a enfin ce qu'on reporte parce qu'on ne sait pas qu'on va partir. Comme pour braver un je ne sais quoi. Et puis on ne voit pas la fissure dans la peinture du plafond se former. Un jour, on lève les yeux. Et le ciel se voit à travers. Parfois, on le regarde comme il est. Sans vertige.