Vous êtes tous conviés : Ghelderode épouse la sanglante Gaga.
Le grand auteur des Flandres s'avance sur l'allée virginale en balayant de ses gros sabots les feuilles cramoisies. De sa main tuméfiée, putréfiée et coulante, il tient entre ses griffes la patte blanche de la belle.
Mise en scène de La ballade du grand macabre par La Fura Dels Baus
Trop tard, elle arrive. Je suis mort déjà depuis cinquante ans.
Basta ! Voici nos noces ! Je vais baiser cette peau de nacre.
Démone,
je te ferai les enfants difformes de l'Amérique
qui peupleront les trous, les gouffres et les abysses.
En croassant, ils feront sauter les enfants dans leur sommeil et transpirer les autres d'une dernière fièvre.
Et je rirai ; triade de souffre, d'alcool et de fumées, que je répandrai dans l'air de la saison bientôt morte.
(Eh oui. Un autre billet sur Lady Gaga qui devient de plus en plus un bouffon de temps modernes.)