de Auguste Le Breton
Les flics avançaient, déployés sur toute la largeur de l'avenue. Il comprit dès lors qu'il était arrivé au bout de sa course. Jamais Berkovic, le "gentleman-gangster", ne se serait foutu dans un tel merdier... Mais, lui, Sarodic, il aimait le sang. Il allait être servi. Le truand leva son arme, bien décidé à ne pas partir seul. En face, plus rapides, les pistolets-mitrailleurs crépitèrent dans l'air tiède du matin. Le petit tueur tournoya sur lui-même, frappé à mort, et roula dans la flaque d'huile qui s'élargissait sous la Mercedes. Une seconde plus tard, posément, les policiers arrosaient à bout portant la carrosserie. A l'intérieur, le corps de la fille tressauta, truffé de plomb. Pour elle aussi la course s'arrêtait là. Elle avait dix-sept ans...
Éditions PRESSES DE LA CITÉ