En germe : bruit
Pétale chute sur le bois
Pollen de l’œil anémone
En germe : faim
Salle close sur un doute
Marches taillées au pic
Biseaux facettes becs d’oiseaux
Coupe blanche sur le lin
Les marches sont très hautes
Des fruits violets
Bons à flairer
A dévorer vivants
Des langues dures qui flamboient
Agaves meurtrissures
J’ai replié les feuilles sur leur sang
Ouvert aux lampes sans visages
Balisé l’ombre
Taches d’encre
Mon destin se lit à l’envers
Dans les veines rousses du bois.
(Jeanne Bessière)