Il git sur la route poussièreuse, le front brisé, une main ensanglantée.
La terre ne peut pas prendre ce pélerin tombé d'en haut, d'on ne sait où. Elle ne peut pas l'accueillir.
Chaïm, Chaïm, tu sautais de nuage en nuage quand l'accident s'est produit, pourquoi n'as-tu pas regardé avant de traverser ?
Mais, les chênes verts, les oliviers, les cystes, tordent leurs mains de douleur.
Le vent du sud chante d'éternité ce fait divers entre Vence et Coursegoules.