"Les mots sont là, mes mots. Les mots maladroits d'un gamin de treize ans. Les mots marqués au crayon noir, les impressions intimes venues droit d'un épisode de ma vie que je pensais enfoui loin, à jamais hors de portée. Les cahiers de mes comptes rendus besogneux gisent au fond de la caisse à reliques, enfouis sous des babioles insignifiantes. Ils n'ont pas grand intérêt. seul le petit cahier rouge me fascine, j'ai pu l'ouvrir à la première page. J'arrive mal à le concevoir: c'est moi qui ai écrit tous ces mots. Avec les mots, les images reviennent. Des images de Medved', surtout.Je garde très peu de souvenirs des péripéties vécues lors de ma fuite avec Gabor. Pourtant! Nous avons erré pendant des jours.Nous avons mendié, nous avons volé. Nous avons dormi dans des granges en ruine, nous avons chapardé sur des étals misérables, nous avons échappé au courroux, aux fourches et aux plombs des paysans.Gabor et moi avions fui la police du camp de Medved'; nous recommencions à déguerpir devant celle des Tchécoslovaques revenus d'exil. Nous avons sauté dans des trains qui ne menaient nulle part, nous avons marché sur des sentiers inutiles. Nous avons tenté de raconter notre périple à deux ouvriers avinés, dans un bouge. ils étaient les premiers à nous adresser la parole depuis notre retour à la civilisation. Personne ne nous a écoutés.nous avons rejoint la frontière, prés d'Ostrava. Mais pour Gabor, il était hors de question de passer en Pologne. Il cherchait la route pour la Hongrie. Je ne sais pas s'il la trouvée. Nous déambulions au nord, la patrie de Gabor était au sud. Gabor est parti demander à des paysans d'une ferme, à Paskov. Si j'avais suivi ses consignes, je l'attendrais encore devant le mur de la conserverie, dans cette ruelle envahie par les mauvaises herbes. Gabor n'est jamais revenu. Qu'est-il devenu? Je n'en sais rien. J'ai survécu. J'ai gommé ces jours incertains de ma mémoire.Je n'ai en revanche, jamais pu effacer les visages, les allures, les odeurs, les images, les bruits et les cris, les noms, les impressions laissées par l'incroyable république démocratique de Medved'. Et maintenant, le petit cahier rouge est entre mes mains..."Extrait de "Enclave"- un roman de Philippe Carrese- Editions Plon
"Les mots sont là, mes mots. Les mots maladroits d'un gamin de treize ans. Les mots marqués au crayon noir, les impressions intimes venues droit d'un épisode de ma vie que je pensais enfoui loin, à jamais hors de portée. Les cahiers de mes comptes rendus besogneux gisent au fond de la caisse à reliques, enfouis sous des babioles insignifiantes. Ils n'ont pas grand intérêt. seul le petit cahier rouge me fascine, j'ai pu l'ouvrir à la première page. J'arrive mal à le concevoir: c'est moi qui ai écrit tous ces mots. Avec les mots, les images reviennent. Des images de Medved', surtout.Je garde très peu de souvenirs des péripéties vécues lors de ma fuite avec Gabor. Pourtant! Nous avons erré pendant des jours.Nous avons mendié, nous avons volé. Nous avons dormi dans des granges en ruine, nous avons chapardé sur des étals misérables, nous avons échappé au courroux, aux fourches et aux plombs des paysans.Gabor et moi avions fui la police du camp de Medved'; nous recommencions à déguerpir devant celle des Tchécoslovaques revenus d'exil. Nous avons sauté dans des trains qui ne menaient nulle part, nous avons marché sur des sentiers inutiles. Nous avons tenté de raconter notre périple à deux ouvriers avinés, dans un bouge. ils étaient les premiers à nous adresser la parole depuis notre retour à la civilisation. Personne ne nous a écoutés.nous avons rejoint la frontière, prés d'Ostrava. Mais pour Gabor, il était hors de question de passer en Pologne. Il cherchait la route pour la Hongrie. Je ne sais pas s'il la trouvée. Nous déambulions au nord, la patrie de Gabor était au sud. Gabor est parti demander à des paysans d'une ferme, à Paskov. Si j'avais suivi ses consignes, je l'attendrais encore devant le mur de la conserverie, dans cette ruelle envahie par les mauvaises herbes. Gabor n'est jamais revenu. Qu'est-il devenu? Je n'en sais rien. J'ai survécu. J'ai gommé ces jours incertains de ma mémoire.Je n'ai en revanche, jamais pu effacer les visages, les allures, les odeurs, les images, les bruits et les cris, les noms, les impressions laissées par l'incroyable république démocratique de Medved'. Et maintenant, le petit cahier rouge est entre mes mains..."Extrait de "Enclave"- un roman de Philippe Carrese- Editions Plon