La passion mesurée
Trochée je t’ai aimé, avec une tendresse dactyle
et un geste spondée.
Tes iambes aux miens avec force j’ai entrelacés.
En un jour alcmanique, l’instinct rhopalique
a rompu, léonin,
la porte pentamètre.
Plainte de trois longues entre de brefs murmures.
Et quoi encore, et quoi encore, dans le crépuscule échoïque,
sinon le souvenir brisé
d’une latine, grecque, indénombrable délectation?
(Carlos Drummond de Andrade)