Peau blanchâtre...
Lit rougeâtre...
Et si elle s'envolait
Là où la mort l'emporterait,
Peut-être aurait-elle
Une autre cigogne ?
Peut-être renaîtra-t-elle
Sous une autre forme ?
Ne comprenant plus le sens qu'a pris sa vie
La folie avait pris part de son esprit,
Sa vie avec ses rêves plus jamais ne s'accorderaient
Seule la mort était devenue son souhait...
Elle ne savait plus rien à part de compter les larmes
Une par une, même si elles s'enchainaient
Elle pouvait les ressentir
A coup de lame que son coeur respire...
Elle avait pleuré tant,
De cette histoire qui se répète,
Elle avait patienté pourtant,
Mais son envie de rester fût défaite...
Teinture rouge... mare de sang...
Ce trou noir qui la vide
Pâle, elle sourit d'un air avide
A ce bassin luisant...
Le soleil est là,
Il brille parce qu'elle le rencontrera...
Par contre les démons ricanent
De son coeur à jamais en panne...
C'était ainsi et non autrement
C'était son propre enchantement
Celui qu'elle avait toujours envie de se jeter
Couteau magique, veines arrachées...
Ce fût sa propre marque de volonté...
Ainsi, elle dit s'être affirmé
Elle écrit son propre destin
Sans en laisser aux autres l'escient
Ni le pouvoir de l'en empêcher
Puisque celui-là était son dernier
Le restant chemin vers son bonheur
Ce bonheur qui lui tenait trop au coeur...