il est encore cette illusion optique
cette force qui gronde
comme une jubilation
les pétales tombent
un à un
laissant ce centre sec
dévitalisé
à l’intersection des solitudes
poudre d’escarpolette
dans un vertige d’iris noirs
taille de sablier désabusée
par le sourire malfrat
d’une veine intermittente
dans cette effluve de cristal
je ne bouge pas
je me nourris d’apnée
d’étoffes troussées
de reflets sauriens
où l’indifférence reprend les dessous
pas de détenus
pas de quartiers
connivence turlututu
à la foire d’éloges
le temps d’un spasme
en lisière d’orgasme
trompons la désuétude !