Mais de quel tissu,
notre amour est-il conçu,
est ce un amour de soie,
doux et fragile à la fois.
Mais de quel textile,
s'est t'on revêtu,
et de quels fils,
est t'il donc cousu.
Se bâtira t'il,
point par point,
à chaque piqûre d'aiguille,
des petites mains.
Ou deviendra t'il,
chiffon,
comme ces habits coton,
devenu sans teint,
a force de lavage machine.
Je suis prêt à porter,
le costume,
à pas mesurés, devenir un modèle,
une robe d'apparat pour elle,
et le même choix, je présume.
Et si aucun mauvais coup de ciseaux,
ne nous incommode,
si aucun accroc nous importune,
notre amour restera à la mode,
et c'est chaque jour qu'il se brode.
PAEPEGAEY Michel