Un jour, elle s'était réveillée péripatéticienne, s'abandonnant dans les bras des hommes qui croisaient son chemin, écartant ses jambes pour quelques billets, histoire d'encore mieux se rabaisser. Le lendemain, elle vivait l'expérience d'une jeune dépressive qui luttait contre sa maladie et décrivait l'état lamentable de la psychiatrie actuelle. Le surlendemain, elle se voulait psychanalyste tombant éperdument amoureuse d'un de ses patients au passé trouble...
L'écrivaine a toujours deux vies, la sienne et celle qu'elle s'invente, au gré de son imagination.
La première est faite de déceptions, de frustrations, de contrôle de soi et de blocages; la seconde, d'intempérances, de risques, d'audaces salvatrices...
Elles s'associent, se complètent, parfois se confondent.
Ce soir, l'écrivaine semble préoccupée. Je ne voudrais pas l'interrompre dans ses pensées. Qu'est-ce qui pourrait tant la chagriner...?