La neige est revenue, bien plus tôt que l'année dernière et sans ce ravissement dans lequel j'étais tombé. Elle est belle, je ne dirais pas le contraire. Tout est blanc, mais la magie n'y est pas.
J'oubliais : tout vient de l'intérieur.
Encore une année de passée...
Je me sens vieux.
Ce n'est pas une vieillesse liée à l'âge.
Plutôt cette impression d'avoir assez vécu, d'être las, de regarder les choses et de se dire que l'on n'a plus rien à découvrir.
Les rides, je m'en moque. Du moins les miennes. Celles de mes chers par contre me terrifient. Parce qu'elles me renvoient à leur déclin et égoïstement, à ma propre solitude.
J'aurais aimé pouvoir être plus fort... On ne se refait pas.
Il parait que les gens heureux n'ont pas grand chose à dire... Je n'ai jamais été très bavard. Alors peut-être que.
Il me manque.
Je ne sais quoi, mais il me manque terriblement et sans doute me manquera-t-il toute la vie durant.
Cette année, la neige est arrivée bien trop tôt. Avec elle l'hiver, la déprime et des pensées pas très joyeuses. Et si elle pouvait repartir demain, qu'elle m'emmène avec elle, parce qu'ici, définitivement, tout me désole affreusement.